Esta fábula de como se pode ser feliz

Vem a propósito

De um livro sobre «Os Portugueses»

De um escritor inglês

Chamado Barry Hatton

Que de um modo geral

Considera os portugueses

Contraditórios -

Na sua simpatia

Na sua imprevidência

Por excelência -

Que o remete para a cauda

Do povo europeu

Seja da União

Ou mesmo não,

Sempre troçado

Sempre ignorado,

Vilipendiado,

Apesar de ser capaz,

Apesar de bom rapaz.

Talvez que o nosso futuro,

Como o do grilo,

Seja o de viver obscuro

Mesmo sendo inconformado,

Como a fábula diz:

Um grilinho pobrezinho

Escondidinho

Na erva florida

Olhava uma borboletinha

Atrevidinha

No prado a volitar.

Via o insecto alado brilhar

Com as mais vivas cores

Das suas asinhas multicores,

A resplandecer

De azul, púrpura e dourado,

Sobre o prado,

Jovem, belo, senhor de si,

A esvoaçar,

Pegando e largando, a curvetear,

As mais belas flores

Das mais frescas cores

E odores.

« Ah! dizia o grilo, como são diferentes

A sorte da borboleta e a minha !

Dama natura,

Como uma má fada,

Por ela tudo fez e por mim nada.

Não tenho talento, menos ainda figura,

Assim,

Ninguém tem medo de mim,

De todos sou ignorado

Coitado !

Mais me valera não ser,

Ou até morrer! »

Estava ele a carpir-se,

Chega um bando de petizes,

Muito felizes,

Atrás da borboleta a correr.

Chapéus, lenços, e bonés,

Tudo serve para a apanhar

Sem grandes rapapés

Mas também sem pontapés.

Em vão o belo insecto tenta escapar,

Em breve será presa deles.

Um pelas asas, outro pelo corpo,

Um terceiro pela cabeça

Sem pressa

E sem hesitar

A hão-de agarrar.

Nem tanto esforço era preciso

Para despedaçar

O pobre animal, afinal.

« Oh! oh! - disse o grilo espantado

Já não estou nada zangado;

Custa muito caro neste mundo brilhar.

Como o meu viver apagado vou estimar!

Escondidos vivamos

Para felizes vivermos.

Infelizmente,

Tal não é verdade.

Porque a nossa obscuridade

Não é sinónima

De felicidade

Mas de insipiência,

De ruindade,

De incompetência

De insolvência,

De um desrespeito

Tão sem jeito,

Pelos princípios

Pelos valores

De um real Direito,

De preguiça mental

Por sinal,

E atropelamento feroz

De vós

Porque primeiramente

Estamos nós.

Definitivamente.

 Berta Brás