Mãe:
Que desgraça na vida aconteceu,

Que ficaste insensível e gelada?
Que todo o teu perfil se endureceu
Numa linha severa e desenhada?

Como as estátuas, que são gente nossa
Cansada de palavras e ternura,
Assim tu me pareces no teu leito.
Presença cinzelada em pedra dura,
Que não tem coração dentro do peito.

Chamo aos gritos por ti — não me respondes.
Beijo-te as mãos e o rosto — sinto frio.
Ou és outra, ou me enganas, ou te escondes
Por detrás do terror deste vazio.

Mãe:
Abre os olhos ao menos, diz que sim!
Diz que me vês ainda, que me queres.
Que és a eterna mulher entre as mulheres.
Que nem a morte te afastou de mim!

 Miguel Torga, in 'Diário IV'

A simplicidade da verdade, do sentimento como da emoção, sem rendilhado inútil. Um Torga de autenticidade, numa poesia de alma. A gratidão que surge espontaneamente na nossa, na intemporalidade dos seus dizeres – estados de alma seus e nossos.

 Berta Brás