Mandou-me a minha filha Paula um engraçado e-mail intitulado SALDOS, com a imagem de quatro sérias damas grisalhas, sentadas, pernas pendentes, num banco de encosto com, por trás, um rebordo de folhagem de jardim público, vestidas com blusa e saia de meia perna, no entretém do seu direito, talvez de coscuvilhice zelosa dos bons costumes, com, em epígrafe, a frase displicente: «Vende-se: 4 câmaras de vigilância modelo antigo».

Lembrei-me, como resposta à brincadeira, de traduzir para a Paula a “Ballade des dames du temps jadis” do poeta quinhentista François Villon, saudoso daqueles luxos descritivos dos poetas e artistas de antanho sobre as figuras femininas perenes na sua beleza, na sua frescura, no seu amor, mas dolorosamente consciente da tragédia humana do efémero de tudo isso.

Balada das damas do tempo de outrora

 François Villon, 1431-1463 (desaparecido)

Dizei-me: onde e em que país

Está Flora, a bela Romana,

Alcibíades, Taís,

Que foi sua prima germana?

Eco, falando quando qualquer barulho passa

Por cima do rio, por cima do charco,

Que teve uma beleza mais que humana?

Mas onde estão as neves de outrora?

Onde está a sábia Heloísa

Por quem foi punido e depois em monge tornado

Em Saint-Denis, Pedro Abelardo?

Por tanto amor, teve esta desventura.

E igualmente onde está a Rainha

Que ordenou fosse ao Sena atirado

Buridan dentro dum saco?

Mas onde estão as neves de outrora?

A Rainha branca como um lírio

Que cantava com voz de sereia,

Berta dos Pés Grandes, Beatriz, Alis,

Heremburgis que governou no Maine,

E Joana, a boa Lorena

Que os Ingleses queimaram em Ruão?

Onde estão elas, Virgem soberana

Mas onde estão as neves de outrora?

Príncipe, não perguntareis esta semana

Onde elas estão, nem este ano, nem jamais

Sem que eu vos torne com este refrão:

Mas onde estão as neves de outrora?

 Berta Brás