Ângulo

Aonde irei neste sem-fim perdido,

Neste mar oco de certezas mortas?

Fingidas, afinal, todas as portas

Que no dique julguei ter construído... 

Barcaças dos meus ímpetos tigrados,

Que oceano vos dormiram de Segredo?

Partistes-vos, transportes encantados,

De embate, em alma ao roxo, a que rochedo?... 

Ó nau de festa, ó ruiva de aventura

Onde, em Champanhe, a minha ânsia ia,

Quebrastes-vos também ou, por ventura,

Fundeaste a Ouro em portos d'alquimia?...

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Chegaram à baía os galeões

Com as sete Princesas que morreram.

Regatas de luar não se correram...

As bandeiras velaram-se, orações... 

Detive-me na ponte, debruçado,

Mas a ponte era falsa - e derradeira.

Segui no cais. O cais era abaulado,

Cais fingido sem mar á sua beira... 

Por sobre o que Eu não sou há grandes pontes

Que um outro, só metade, quer passar

Em miragens de falsos horizontes

Um outro que eu não posso acorrentar... 

Mário de Sá-Carneiro, in 'Indícios de Oiro'

 Berta Brás