Porque são vésperas de Ano Novo,

Passado o Natal num ai,

É tempo de meditar

Sobre o ano que também vai

Passar noutro ai

Até ao próximo Natal,

Na monotonia

Do tempo que corre inclemente

Dia após dia.

A fábula que Florian escreveu

Trata de um gafanhoto

Saltitante e um pouco pedante

Que se julgava o “non plus ultra” dos bons

Para poder denegrir todos os mais,

Que, para ele, todos eram o “non plus ultra” dos maus,

Característica mais comum do que julgamos,

Assim como somos.

Eis, pois, a fábula de Florian,

O gafanhoto

“Já decidi, vou deixar este mundo:

Quero largar para sempre o espectáculo odioso

Dos crimes, dos horrores que meus olhos ferem.

Num retiro profundo,

Longe dos vícios, dos abusos,

Passarei os meus dias feliz, maldizendo

Os maus que, num percurso tenebroso,

Tão bem fui conhecendo.

Só eu na Terra tenho virtudes:

Como inimigos tenho tudo o que respira,

Todo o universo me detesta, homem, crianças, animais,

Mesmo o passarinho mais pequeno,

Se ocupam com me causar dano

Em jeitos desleais.

E todavia,

A todos esses ingratos, só bem eu fazia!

Eles lamentar-me-ão,

Mas só quando me virem no caixão.”

Assim gemia um gafanhoto

Hipocondríaco

E só a si se estimando,

Tonto.

“Onde vê você isso, meu irmão?”

Perguntou-lhe um companheiro:

“O quê! você não pode viver nestes campos

Roendo a doce e tenra flor dos prados

Sem se embaraçar com as questões do mundo?

Eu sei que ele abunda em danos:

Foi assim sempre e assim será.

O que você disser pouca coisa mudará.

Aliás, onde se vive melhor

Num mundo em toda a parte aterrador?

Quanto à sua cólera fatal

Contra essa galera que só a você quer mal,

Penso, meu irmão, que isso é apenas quimera

E que o orgulho por vezes cria visões.”

Desdenhando responder a tão tolas razões

De um seu igual,

Embora em bondade inferior,

Segundo o gafanhoto gemedor,

Este parte e sai do prado,

Pátria do seu triste fado.

Dois dias saltou para dar duzentos passos.

Então julgou-se no fim do hemisfério,

Entre um povo desconhecido de outro território.

Admira o belo clima,

Saúda com respeito este campo estrangeiro.

Perto dali, espigas numerosas

Sobre longas hastes, a seis pés do terreno,

Ondeantes e apertadas balançavam ao vento

Formosas.

“Ah! Aqui está o meu negócio!”

Disse ele com transporte: “nestes matas sombrias

Sem dúvida encontrarei um deserto solitário;

É um asilo seguro contra os meus inimigos.»

Ei-lo na região. Mas logo na manhã seguinte

Eis que chegam os ceifeiros palreiros.

O grupo, numeroso e barulhento,

Estende-se em semicírculo, e entre os clamores,

Os risos, os cantos das raparigas,

Caem aos montes, sob as foices, as espigas,

A terra descobre-se, e os torrões abatidos

Deixam ver os sulcos despidos.

“É demais! Exclamava o triste gafanhoto tonto,

Eis o que prova bem o ódio universal

Que por toda a parte me persegue por meu mal:

Apenas a este país chegava,

Souberam que eu estava,

E um povo de inimigos apareceu

Para a sua vítima escolher.

No furor que os anima

Contra mim empregando os meios mais horríveis

Com medo que eu escape, destroem os seus bens.

Incendiá-los-iam, se necessário fosse,

Num ápice.

Eh! Senhores! Aqui estou eu!”

Disse ele mostrando-se;

“O vosso tão grande trabalho acabai,

À vossa cólera me entregarei.”

Um ceifeiro, ali presente,

Por acaso o avista; baixa-se, pega nele

Cuidadosamente,

E , diz-lhe, atirando-o para o campo florido,

“Vai comer, meu amigo”.

Existe sempre gente gentil

Que manda comer por julgar

Que o que o que há no mundo é muita fome

E por isso diz: “Come!”

Mas outros há também que, iradamente,

Quando querem ofender

Soltam um “Vai pastar”

Um tanto vil.

O gafanhoto do Florian

Ganhou flores, após uma experiência

Que o carácter lhe não mudaria.

Quem vive a julgar

Que é o maior,

Num mundo inferior,

Não é um novo ano qualquer

Ou uma pessoa gentil

Que o faz mudar

Para melhor.

Sobretudo porque a condição

“Sine qua non”

Para fazer alterar

A irascibilidade

Dos gafanhotos hipocondríacos

Superiores,

Ou das pessoas desesperadas

Inferiores,

Seria uma alteração

Do “status quo” vivencial.

Mas não é o que vai acontecer,

Pelo menos em Portugal

Onde todos formamos

Praga de gafanhotos

A barafustar,

Sabedores, superiores,

E onde os que mais sofrem

São, por vezes, os que mais calam,

Senhores!

 Berta Brás