Em prosa, em poesia também,

Procuro encontrar palavras belas

Que vos falem da minha velha Mãe.

Vejo-a rodeada das panelas,

Postas em cima do velho fogão

A lenha e muito, muito antigo.

A minha irmã sentada no chão,

Brincava com um vizinho Amigo.

E os olhos da minha Mãe, marotos,

Sorridentes, num rosto de carmim,

Como nós, pareciam dois garotos,

Brincando efusivos num jardim.

Morreu, já muito velha e cansada.

Não no seu lar; mas sim, atropelada.

Luís Santiago,

Sintra, 13/06/2010

A minha Mãe fazia este mês 82 anos. Vivia na aldeia em que nasceu. Um dia numa visita a uma Amiga, foi brutalmente atropelada por dois carros. Um condutor com a pressa, passou pela sua frente e bateu-lhe, atirando-a para o meio da estrada. A condutora que a atropelou tinha à sua frente uma visibilidade de mais de 300 m e não parou, arrastando-a debaixo do carro. Isto tudo, dentro da passadeira de peões...